Dogs Die in Hot Cars

A celles et ceux qui la traitaient de brouette, qui la comparaient à une poubelle, qui lui jetaient des cailloux au pare-brise pour voler qui un auto-radio, qui une K7 des Têtes-Raides (pauvre à toi, ça vaut plus rien de nos jours) Eh bien je vous dis merde. Ma voiture vient de passer son contrôle technique avec succès, sans même aller au rattrapage. L'intérieur reste une poubelle, je vous l'accorde. Mais c'était pas non plus le concours de Miss Camping.

Bon, à part ça, il parait que la France vit au dessus de ses moyens. Arf, mon banquier ne va pas pouvoir la ramener sur mon compte. Pfff, vivement mon exil transalpin, que je puisse décomplexer un peu et dépenser sans compter. Et ne m'appelez plus jamais France ... pays de frustrés et de rabats-joie.